Osvaldinho, parte 5

   Nesse instante, nem algo inimaginável, tipo um avião entrar voando pela parede do World Trade Center faria as pessoas tirarem o olhar daquela porta. A abertura ia aumentando e a luz do corredor fazia com que a sombra da silhueta de uma pessoa esguia invadisse a agência, desenhando-se no chão e na parede oposta.
   Era ele, aquele sombrio metro e noventa só podia ser dele. Mas algo parecia estranho no contorno daquele corpo, à altura do pescoço. Tampouco a pastinha fazia sombra pendurada na mão direita. No lugar dela, aparecia um objeto cilíndrico. Lentamente os olhares deixavam a parede e o chão, rumando – pescoços esticados – diretamente para o homem balançante que tentava se equilibrar na entrada do escritório.
   Osvaldinho, ele mesmo, o próprio. Mais o próprio do que sempre. Mais o próprio do que nunca. Era mais ele próprio do que antes sempre o fora. Camisa desabotoada, gola aberta e desalinhada, cabelos completamente desgrenhados, na mão uma garrafa de vodka barata, gravata solta, marcas de batom que marcavam o peito e iam da gola ao pé da orelha. Olheiras acentuadas, casaco preso pelo indicador sobre o ombro esquerdo e um cheiro da mistura cigarro-álcool-noite que, em segundos, inunda a agência inteira.
   Diante do silêncio boquiaberto de todos, e todas, a passos trôpegos ele evolui sala adentro. Já no centro, pára. Quase não conseguindo equilibrar-se, gira perigosa e lentamente sobre os calcanhares, fitando seus colegas um a um.
   No momento em que seus olhos encontram os de Adriana, que está em pé – imóvel e atônita atrás de sua mesa – as órbitas de Osvaldinho faíscam: “Já tem programa, hic, pra hoje, Adri?”
   Ele estava de volta, Osvaldinho estava de volta!

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