No canto do bar, ela ouve sozinha uma canção sobre paixão. O indisfarçável sorriso cúmplice denúncia que conhece de cor tais versos.
Elegantemente trajada com um vestido negro como o luto, ela hoje já deixa à mostra um ombro, valoriza uma curva a mais. As dores, enfim, sempre passam com o tempo.
Agora esperançosa, ela aguarda ansiosamente um novo tom, uma música de amor. Quer conhecer outros versos e quiçá viver novas estrofes.
Já havia passado algumas dezenas de minutos com os dois naquele canto e ele nada. Apesar de todo o musical barulho em volta – e, ok, certa quantidade de álcool capaz de atrapalhar o raciocínio – ele ainda não tinha entendido o que ela lhe falava.
É que era tão óbvio, mas tão óbvio, que a mensagem dela não saía pela boca. Tudo o que queria dizer, passava pela cor de mel do seu olhar. Só ele não percebia. Coitado.
De mau gosto, adorava brincar, dizendo que ela ocupava muito espaço na cama. Entre um gole excessivo de cerveja e outros, revelava que ela quase o fazia cair toda noite. “É muito espaçosa. A cama é grande, mas mal dá para nós dois.”
Um dia, ela cansou e foi-se embora. Dormiu em outro local, sem causar incômodo. Depressivo, o ex-brincalhão pôs a cama para venda. Iria se desfazer do leito outrora tão espaçoso por um único e simples motivo: ficou muito vazia.
Tinha uns quatro centímetros. Ou nem isso. Quem sabe um pouco mais. Não importa. Acho que tinha quatro centímetros. Esse era o tamanho do vão que a folga entre a blusa e o busto dela permitiu ao Universo naquele exato momento. Quatro meros centímetros que provocavam a imaginação sem revelar nada mais que a já desejada tez morena.
Hipnotizante. Um espacinho de nada capaz de parar o mundo por um segundo, de desviar todo o olhar. Imã à concentração de qualquer bom homem, mesmo que tenha sido estreito, muito estreito. Um vão desafiador, até. Ou frustrante, para os pessimistas.
Certo é que quem dali tirar a revelação sem dúvida acordará no paraíso.
*Longe de ser uma releitura, mas o tema se assemelha com a desse texto, cujo blog é ótimo. Recomendo!
Eterno viajante, sem sequer um porto seguro nem destino certo. Mesmo cansado de caminhar, segue. Busca por algo que não sabe bem o que é, mas que terá certeza quando encontrar.
Melancolicamente feliz, continua seu caminho. Talvez seja errante, quiçá aventureiro. Vive. Entre o novo e o velho, se perde no presente. Confunde-se no agora, teimosamente incerto.
Está num labirinto. Vai, volta; sobe, desce; à direita, à esquerda. Tudo termina sempre no mesmo lugar. No entanto, prossegue. Porque tudo termina. Sempre.
Basta apenas achar o ponto certo.
”Quero apenas que me prometas que esse é um segredo só meu e teu. E que ele será desfrutado somente na mais tenra nostalgia – aquelas que chegam de surpresa e nos colocam um sorriso no rosto. Se tudo realmente precisa mesmo voltar ao normal, desejo te transformar em uma querida lembrança. E torço para que sejas recíproca.”
Silêncio
”Também não queria que a próxima manhã chegasse tão depressa.”
Fidelidade masculina não se exige, se conquista. É assim e ponto, nem adianta discutir ou tentar outro modo. Um homem nunca será fiel simplesmente porque outrem quer. Será, sim, a quem cativar tal merecimento.
Ele só será fiel a quem lhe ganhe de verdade, seja o coração, seja a confiança. Para tê-la, é necessário ter a humildade de reconhecer a concorrência espalhada pelo mundo. E, consciente disso, reunir a confiança suficiente para tornar-se insubstituível.
Não é fácil, mas é bem possível. Certo é que é um erro brigar querendo a exclusividade. Se não fizer por merecer, não tem jogo. Pode até conseguir no início, porém mais cedo ou mais tarde a coisa desanda… E não adianta vir com cobranças depois.
Fidelidade masculina, às vezes, é um assunto simples demais para mulheres compreenderem. Por vezes, tentando alcançá-la, extrapolam. Ao invés de comportarem-se como mulheres, viram fiscais rabugentas. “Amor, onde você está. Seu amigo, aquele, está junto? Que horas você chega, vai demorar muito?”
Boa parte delas complica o que é tão fácil. Algo que qualquer (bom) barbeiro sabe como ninguém. Sim, os barbeiros de mãos calejadas de tesouras. Mestres nessa arte, sabem a medida certa entre a conversa sobre a última rodada do futebol e o silêncio compreensivo das manhãs de segunda-feira. Nada de cobranças ou problemas. Pelo contrário, muitas vezes ainda apontam uma solução.
E, detalhe importante: eles nunca ligam enraivecidos se, por acaso, souberem que o corte de cabelo do mês ocorreu em outro lugar e sequer cogitam a possibilidade de provocar ciúme enquanto passa a tesoura por outra cabeça. Nada disso.
Há barbeiros que conseguem fazer um homem atravessar a cidade para encontrá-los. Sim, o caminho da fidelidade masculina pode ser ridiculamente simples.
Não tivera medo de falar, muito menos se furtou. Na verdade, disse a ela, mas em outra linguagem, que talvez não tenha sido entendida. Ou talvez tenha sido ignorada.
Para ele, as palavras eram peças meramente descartadas do relacionamento. Com o olhar, transmitia tudo aquilo que sentia. Com as mãos, se expressava. Bastava.
Mas ela, como tantas outras, fazia questão de ouvir. Queria tudo registrado, se desse até em papel passado. Sabe-se lá para quê. Gastava tanto tempo em exigir que perdeu a mensagem.
Ele quis uma cúmplice, encontrou uma burocrata. Ela quis a segurança dos cartões assinados, encontrou um poeta qualquer.
Na verdade não foi bem um caso que tive com Betty, a Feia, em certa feita, nos áureos tempos da adolescência colegial. Não posso chamar assim, pois, simplesmente, levei um fora dela. Com Betty, aprendi a primeira lição que um homem deve saber: nunca duvide de uma mulher. Mesmo as não maquiadas.
Lembro-me que Betty e eu éramos bastante amigos. Tanto ao ponto de eu praticamente tratá-la como um par, despejando nela bobagens que um guri menor de 18 anos é capaz de argumentar. Dar em cima, nem pensar. Não fazia a menor noção do que tinha por trás daquele disfarce dos óculos e do rabo de cavalo.
Contentava-me com suas palavras. Não queria mais que aquilo.
Uma noite, porém, Betty, a Feia, revelou-se. Retocou a sombra e os cílios, soltou os cabelos e empinou levemente o nariz. Absolutamente linda, surgiu em qualquer festa na qual eu também estava, pisando sobre um salto dez centímetros e acima até da própria confiança.
Quando a vi, não acreditei. Antes do “oi”, esfreguei os olhos para enxergar de novo. Foi uma das primeiras vezes em que parei para me questionar até que ponto o etanol estava influenciando na visão. E não era o caso.
Um pouco de produção é capaz de fazer milagres em corpos femininos. E no caso de Betty foi só um pouco mesmo. Fiquei brabo comigo por conviver com ela diariamente e não ter notado aquela beleza.
Imberbe, cumprimentei-a admirado. Satisfeita, aposto que pensou “viu, só?”.
Tentei colorir nossa amizade nessa ocasião. Lembrei do nosso bom relacionamento e devo ter citado mais uma ou outra palavra com a inspiração do álcool. Bulhufas! Ouvi um dos nãos mais convincentes que já me foram dados. Resignado, nada me restou a mais do ser aceitar a derrota. Vitoriosa, Betty, a Feia, continuou exibindo seu sorriso colgate.
Depois do amanhecer, contei os minutos até a segunda-feira. Quando ela chegou, ansiei pelo recreio, quando enfim pude vê-la novamente. Esperava-a linda. Mas não. Recolocou os óculos de grau e prendeu os cabelos. Disfarçou-se no lugar-comum do dia-a-dia. Sua beleza, no fim, preferiu guardar em segredo. Idiotas como eu, afinal, eram perfeitamente dispensáveis.
Desde então jurei nunca mais duvidar de uma mulher.
Baar Fun Fun Tangueria
Caldas Júnior fundou o Correio do Povo em Porto Alegre em 1895. No mesmo ano, alguns graus de latitude mais ao Sul, era aberto, por Don Augusto López, o Baar Fun Fun Tangueria, a uma quadra do Teatro Solis – outra obrigação de quem vai a Montevidéu.
Passados 115 anos, o lugar é uma das referências da noite da capital uruguaia. Não para sair pegando todo mundo, mas sim um digno (e verdadeiro) boteco de época. Ideal para confraternizações entre amigos dispostos a dar algumas risadas pós-expediente de trabalho.
Claro, entrar no Fun Fun é como viajar no tempo. Telefones do século passado (de repente até retrasado), garrafas de diversas bebidas datando de décadas atrás e por aí vai constituem a decoração. Há também uma fotografia de Carlos Gardel, autografada pelo próprio. Como o ídolo do tango morreu em 1935, dá para se ter noção de como as coisas lá são antigas.
A música predominante, como o próprio nome sugere, é o tango, que lá é tocado ao vivo. Ainda assim, nada que um bilhetinho não resolva. Só não se espante se acontecer de tu, caro(a) leitor, solicitar música brasileira, talvez esperando um clássico da MPB, e começar a ouvir “Você é luz, é raio, estrela e luar”. Acontece, sou testemunha.
Uvita
O que Carlos Gardel, Danny Gloover, Michele Brachelet e eu têm em comum? Todos nós já tomamos uvita, a bebida levemente alcoólica vendida somente no Fun fun. A base de vinho, sua história lembra a coca-cola, pois sua fórmula é mantida em segredo.
Apenas – aconselho – não beba ela num só gole – mesmo que ela seja servida em copos de cachaça. Isso assusta os gringos e, certamente, fazem eles pensar que você é um bêbado brasileiro.
Ah, como eu sei que o Gardel, o ator americano e a presidente chilena gostam de Uvita? Fotos! Pelas paredes do Funfun, além da decoração antiga, há fotografias de (várias) personalidades no bar, além de reportagens sobre o bar.
La murga de los periodistas fuleros
Quem me acompanhou na viagem para cobrir o carnaval em Montevidéu foi um monte de jornalistas, de Argentina, Chile e Brasil. Como não poderia deixar de ser, o ponto de encontro extra-oficial do grupo acabou sendo o Fun Fun, onde foi fundada La Murga de Los Periodistas Fuleros, provando que jornalista é boêmio igual em tudo o que é lugar. Não sabe o que é murga? Continua acompanhando o blog que logo, logo descobrirás.
Medio-medio
Mas… continuando a saga para quem gosta de bebidas locais, outra de Montevidéu é o medio-medio: servido na mesma taça meio champanhe e meio vinho branco. É encontrada em dois lugares: no Mercado Del Puerto e no restaurante El Milongón.
